María Antonieta

Cómo ser feliz y morir en el intento

Iñárritu no cuenta historias fáciles de digerir; Woody Allen es amigo del humor ocurrente y del psicoanálisis; a Guillermo Del Toro le chiflan los comic y el género fantástico. Sofía Coppola tampoco engaña. Su escasa pero intensa filmografía se centra en personajes inmersos en una atmósfera opresiva, o cuando menos extraña, en la que son insertados a pelo, sin anestesia. Y desde ese contexto tendrán que reconstruir su identidad. Además, sus personajes son jóvenes, dotados de una cierta inocencia que les hace aún más vulnerables, pero igualmente más abiertos al cambio, más allá de los clichés con los que su entorno les encorseta. En las películas de Sofía Coppola el contexto –sea la casa paterna, una ciudad lejana o un palacio real- es un personaje más, enfrentado a los deseos frustrados de los personajes protagonistas.

En Las vírgenes suicidas, una especie de La casa de Bernarda Alba a la americana, es el ambiente puritano de una familia de clase media en los años setenta, que enclaustra a sus cinco hijas –por cierto, una de ellas interpretada por Kirsten Dunst- en sus habitaciones para que no sean seducidas por los deseos pecaminosos del mundo exterior. Pero será precisamente esa reclusión la que perpetúe la tragedia, al aumentar aún más el sensual misterio que rodea a esas chicas encerradas que se asoman por sus ventanas, como sirenas que llaman a adolescentes de mandíbula desencajada o princesas que piden ser rescatadas de su eterno encierro.

Igualmente, en Lost in translation un Tokio tan fascinante como selvático, enclaustra a Charlotte, una veinteañera aburrida en su habitación de hotel, esperando a su ocupado maridito. Sólo que esta vez sí hay vía de escape o salvación –sin necesidad de suicidios o decapitaciones- de la mano de un escéptico actor, descontento y venido a menos, que a su vez será igualmente rescatado del naufragio.

Y por último nos llega Sofía con esta no tan distinta película, en la que tan sólo cambia de tiempo (el siglo XVIII) y de espacio (el palacio de Versalles); y escoge a diferencia un personaje que realmente existió, aunque sea ésta una elección circunstancial, ya que en ningún caso le interesa a Coppola la dimensión política del personaje, sino tan sólo su fuerza emocional y su capacidad de adaptación al mundo alienante de la corte versallesca. Es absurda la polémica –si acaso ha servido para darle más publicidad a la cinta- suscitada en torno a la visión de la vida palaciega de Versalles sin contar con la Revolución emergente que se estaba gestando en las calles de París. Un republicano o un marxista no soportaría ver feliz a la nobleza; los prefiere gillotinados o deprimidos, pero en cualquier caso considerará una impúdica desfachatez desplegar su felicidad ante las cámaras. ¡Qué indecencia!

Pero no desfallezcan los historiadores rigoristas; incluso si nos ponemos puntillosos esta visión intimista de Coppola se torna una perfecta recreación de la banal opulencia de una corte que tenía los días contados, frente a la pobreza en la que estaba sumido un pueblo arengado por la ambición de la burguesía ilustrada y no menos acomodada. Pero dejémonos de tonterías; ésta no es una película política. La descripción de la función social de los personajes es escasa y casi caricaturesca. La María Antonieta de Coppola es personal e intransferible, y sólo le interesa llevar su cámara hacia esos instantes reveladores en la vida de una reina alienada que busca su lugar en ese otro planeta llamado Versalles, del que por entonces se decía ser el centro del mundo, lleno de lujo y excesos.

El tema es similar, cuando no clavadito al resto de su filmografía. María Antonieta, princesa austríaca, es arrancada literalmente de su entorno familiar a la edad de catorce años para ser casada con un desconocido para ella y aún Delfín Luis XVI. Allí deberá cumplir la sagrada misión de dar al heredero un varón que perpetúe la corona francesa, tarea que le va a costar lo suyo. Igualmente, deberá enfrentarse a la hostilidad con que la corte versallesca va a recibir a la austríaca. Los quince minutos iniciales de la película –hasta la entrada de Antonieta en Versalles- son reveladores en este sentido. No debe queda rastro de ningún detalle de su anterior condición de austríaca; de hecho, es incluso despojada de su intimidad, debiendo ser expuesta desnuda ante desconocidos. Y toda esta presentación de la nueva delfina extranjera ante la corte de Versalles es realizada en el pleno campo, en una tienda improvisada para el momento cerca del palacio. Externamente la presentación es perfecta, pero ¿y su adaptación psicológica? ¿Cómo ser feliz en un lugar así?

Así Coppola nos regala una película intimista, que tiene su valor en dotar de humanidad, más allá de las distinciones sociales, a un personaje desprovisto a priori de toda libertad y nacido para cumplir una triste misión procreativa. Por eso son memorables esos instantes fugaces en los jardines de Versalles, leyendo de Rousseau cómo el ser humano puede y debe ser feliz y libre si se deja llevar por su naturaleza noble y despreocupada, más allá de los corsés que fabrica toda civilización. O esas risas infantiles el día de su cumpleaños, corriendo sin deber nada al mundo. La Antonieta de Coppola es una adolescente a la que le obligaron ser adulta antes de tiempo y que sabiamente se niega a dejar pasar ese tiempo como perdido. Por eso, en la escena final vemos cómo Antonieta despide Versalles con nostalgia, porque allí dejó momentos irrepetibles que el pueblo le prestó e igualmente le arrebatará.

Este mensaje puede resultar pueril para quien no ve en esta película algo más que comilonas, trajes de lujo y algún que otro fiestorro aderezado con anacrónicas melodías. Y para los devotos de Coppola –entre los que me incluyo- quizá no ha conseguido esa estética poética y existencialista que tan bien supo mostrar en sus otras dos obras. Quizá porque no acabamos de identificarnos con su Antonieta como lo hicimos con su Charlotte de Lost in translation. Quizá porque la propuesta estética confunde y dispersa la unidad del guión. O quizá el excesivo protagonismo de la puesta en escena en detrimento del personaje. Quizá, pero de todas formas Coppola es honesta con lo que hace, no engaña, se arriesga. Esta actitud me agrada y de seguro esperaré su nueva propuesta.

Os recomiendo degustar detalles que son deliciosos, como los manjares que vemos pasar a lo largo de toda la película, no acto para hambrientos. Entre estos cabe recordar las miradas entre Luis XVI y María Antonieta durante las comidas; los desaires del monarca en la alcoba real; el amanecer en Versalles con botellas de champán en la mano; la ofrenda de Antonieta a su pueblo en el balcón; la bienvenida sensualidad desmadrada de Asia Argento; y muchos momentos más que se deben beber aparte.

Nos vemos en el cine...